Порывистый ветер листву несёт - теперь ни к чему она, И пусть говорят, что проходит всё, но всё это - не для нас. Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю, И, если ты думаешь, это - фарс, я думаю это - блюз. Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись! И пусть говорят, что любовь – игра, по-моему, это - жизнь. Не нужно твердить, что она “была” - фатальности не люблю, И, если ты думаешь, это - плач, я думаю, это - блюз. Дороги раздолбана колея, но вертится колесо, И пусть говорят, что всё это – явь, по-моему, это - сон. Пусть к чаю привязан как наркоман, по прежнему мало сплю, Ты, думаешь, что я сошел с ума, я думаю, это - блюз. Я строю (пусть это звучит смешно) храм Осени на воде, И пусть говорят, что настала ночь, по-моему, это - день. A осень как кошка не помнит зла и я на неё не злюсь, И, если ты думаешь это - блажь, я думаю, это - блюз. Мы встретимся скоро, я так хочу побыть на одной волне, И пусть говорят, что всё это – чушь, по-моему - вовсе нет. Нам каждое лето пойдёт за сто и я на него молюсь, И, если ты думаешь это – стон, я думаю, это - блюз. Там плещется море, шуршит песок, там рядышком ты и я, И пусть говорят, что всё это – сон, по-моему, это – явь, И я не сопьюсь - ты не верь другим, и в речке не утоплюсь, И, если все думают, это – гимн, я думаю, это - блюз. Игорь Приклонский Валентина1